Si l'on avait voulu se faire mousser, jouer les journalistes intellos rigolos convaincus, on aurait titré "Jacques Dutronc, aïe aïe aïe". Mais ce n'est pas notre genre, et en plus, on aurait menti.

On aurait menti, parce que, comme pour Crosby, Stills and Nash jeudi, il régnait ce soir devant la Grande Scène une formidable ambiance nostalgico-sympathique. Un doux regard dans le rétroviseur. Celui dans lequel, c'est selon, l'on voit ses enfants s'époumoner, sur des Cactus et la route des vacances. Ou ses parents raconter combien "Ça, c'était bien, ça c'était de la musique!".

Il a quelques poils au menton et les cheveux bouclés. Christophe, du groupe Revolver, me glisse, "Ils envoient les vieux!" Bien que jouant une demi-heure plus tard au Club Tent, il ne pouvait pas rater ça.

On s'attendait à les voir assis, gratte folk en bandoulière. C'est pourtant debout, Fender empoignées et toutes voix dehors, que je découvre Crosby, Stills & Nash. Quelques minutes auparavant, j'avais vu le paternel s'assurer vaillamment d'avoir sa place pour le concert qui effacerait ses rides et le ramènerait à ses vingt ans, à Woodstock. Et David Crosby ne s'y trompe pas, lançant, à peine les premiers titres passés: "You made it stop raining, like in Woodstock"... Alors que dans le public déjà se levaient des "No rain! No rain!" nostalgiques.

Fait chier quand même... Excusez le langage mais... quand même. Quand on est journaliste, on n'aime pas ne dire que du bien, ne trouver aucun bémol. Bref, j'ai détesté le concert de -M-.

Paléo, fête à la saucisse, dit-on dans le jargon romand. Mais le rendez-vous des amateurs de gras n'était pas au stand culinaire le plus proche: sortez moustaches et résonnez vuvuzelas du Village du Monde: Motörhead est là pour faire virevolter les trompes d'Eustache!